Austin Duffy, de 47 años, nació en Dundalk y vive en Howth, al norte de Dublín, donde trabaja como oncólogo en el Mater Hospital de la ciudad. Sus dos novelas anteriores, This Living e Immortal Thing, preseleccionadas para la novela irlandesa del año del Kerry Group, y Ten Days, sobre la demencia temprana, estaban ambientadas en Nueva York, donde Duffy conoció a su esposa, la pintora Naomi Taitz Duffy, después de ganó una beca para trabajar en el Centro de Cáncer Memorial Sloan Kettering en Manhattan en 2006. Su nueva novela, The Night Interns, sigue a tres médicos internos en una sala de cirugía de Dublín.
¿Qué te llevó a escribir? aprendices de noche?
No son unas memorias, pero todavía tengo recuerdos vívidos de mi año de pasantía cuando estaba haciendo medicina. [at Trinity College Dublin in the 90s] y siempre supe que quería escribir sobre la experiencia en algún momento. Eres impulsado a este mundo donde rápidamente te das cuenta de la insuficiencia del conocimiento teórico en el que confías para tus estudios. Quería sumergir al lector en (tal vez esa es una palabra demasiado fuerte, tal vez no) de estar de guardia y ser la primera persona en resolver las cosas para las personas enfermas. La estructura, sin capítulos, sin verdaderas pausas, está pensada para hacerte sentir que no puedes respirar.
¿Te inspiraste en otras novelas de hospitales?
No. Mientras trabajaba en el libro, volví a leer Los días de abandono de Elena Ferrante, que tiene ese tipo de narración claustrofóbica en primera persona muy intensa que yo quería. Y esto va a sonar muy extraño, pero lo que realmente me inspiró fue encontrarme con A Meal in Winter de Hubert Mingarelli hace cuatro o cinco años. Me sorprende que no reciba más atención; es un maldito genio. Es esta novela corta que humaniza la experiencia de estos tres oficiales de las SS en un campo de exterminio en Polonia, deambulando por el bosque por la noche, tratando de calentarse y cocinar, haciendo todo lo posible para salir de su horrible tarea. Obviamente, no estoy comparando: trabajan en un campo de exterminio y, como pasante, tratas de ayudar a las personas, incluso si a veces no lo parece, pero algo me molestó sobre el grupo dinámico de estos tres humanos reconocibles. personajes capaces de no hacer nada, en realidad, pero tratando de pasar la noche. Recuerdo haber pensado, necesito poner esto en un hospital, necesito hacer que estas personas sean internas [laughs].
La estructura, sin capítulos, sin verdaderas pausas, pretende hacerte sentir que no puedes coger el aire
¿Saber que eres novelista hace sospechar a tus colegas?
En absoluto, pero puedo tranquilizarlos: mis personajes son todos ficticios. A veces la gente se te acerca diciendo, oh, sé quién era tu hombre [in previous novels]. Estoy seguro de que sacaré mucho provecho de esto porque hay algún tipo de villano en el libro, pero es una construcción total, no es alguien con quien haya trabajado. Si me recuerda a alguien, es a una persona específica no médica, pero eso es ficción.
¿Como escribes?
Tengo un corto viaje en tren a Dublín desde donde vivo. Son 25 minutos de escritura. Si llego temprano a la estación, todavía tengo 10 o 15 minutos, lo mismo si tomo un tren un poco antes en el otro extremo. Súmalo todo y ese es el coraje de una hora. Si llevo a mi hijo a la práctica de fútbol, seré el bicho raro sentado en el auto con una computadora portátil, pero eso sigue siendo 45 minutos o una hora de escritura. Por necesidad, él está muy concentrado: no miras por la ventana, ¿sabes?
¿Qué fue primero para ti, la medicina o la literatura?
Medicamento. No es que me apasionara, pero en aquel entonces [growing up in Dundalk] no parecía haber muchas oportunidades en general y parecía algo bastante abierto. Realmente no me involucré emocionalmente en ser médico hasta unos años más tarde. Irónicamente, el año de residencia ayudó: tal vez el libro no te daría esa impresión, pero fue bueno sentirte parte del hospital, porque como estudiante de medicina, no sentí eso en absoluto y encontré es dificil. comprometerse. Realmente no estaba escribiendo bien hasta que me encontré en Nueva York en 2006. Mi habitación del hospital era como una caja: sin internet, sin televisión, y para entonces era como, si hablas en serio. [about writing], hazlo. Me uní al Writers Studio en Greenwich Village, una clase semanal de manualidades que me hizo escribir todos los días. Mi primer libro tomó siete años, pero nació de un ejercicio en esta clase.
¿Qué novelas has disfrutado últimamente?
Fernanda Melchor me acaba de volar la cabeza. En la portada de Temporada de huracanes, Ben Lerner dice que hace que todas las demás obras de ficción sean anémicas en comparación, y cuando leí el libro, supe exactamente lo que quería decir. Me hizo sentir lo mismo que cuando leí por primera vez el Hijo de Jesús de Denis Johnson. Recuerdo haber tomado esto al azar mientras esperaba encontrarme con alguien en una librería, y se me acercó y me dijo: “¿Estás bien? ¿Qué le pasa a tu cara?
¿Qué autores te hicieron querer escribir ficción?
En la universidad, leía las mismas cosas que todos los demás leían: Camus, Dostoyevsky, pero era demasiado joven para tenerlas. Fue en Nueva York donde realmente comencé a leer como escritor. Recuerdo que me sorprendió un reportaje de Roberto Bolaño en el New Yorker. He leído casi todos sus libros desde entonces. Es brillante, pero se pierde en sus grandes novelas; Lo encuentro uno de los escritores más divertidos, y es más capaz de mantener ese humor en sus cuentos. Javier Marías es otro que leí por primera vez en The New Yorker. Creo que era una historia en la que alguien estaba tomando el sol y eran solo sus observaciones alrededor de la piscina… increíble. Yo también leí todos sus libros pero tuve que parar porque estaba empezando a imitarlo, y no es alguien a quien puedas imitar; te verás como un imbécil.
