Como fan de Black Lord of the Rings, me sentí excluido de los mundos de fantasía. Entonces creé el mío | Namina Forna | Libros


Wuando era un niño, era lo que llamarías una fan de JRR Tolkien. He leído El señor de los anillos una y otra vez. Caminé por el campo, imaginando que era la Tierra Media. Con solo un movimiento de mi imaginación, podría instalarme cómodamente en la Comarca, explorando las minas de Moria o incluso volando por los bosques de Lothlórien.

Cuando finalmente salió la primera película de El señor de los anillos, tenía 14 años y estaba muy emocionado de verla. Pero inmediatamente noté algo angustioso: nadie en la pantalla se parecía a mí. Los personajes más oscuros de la pantalla, los orcos, eran todos hombres. Incluso como monstruo, parecía que no había lugar para personas como yo en el mundo de Tolkien.

Afortunadamente tuve el mío para trabajar. Crecí en Sierra Leona, que considero el lugar más fantástico del mundo. La magia estaba en todas partes donde miraba. Fue en la enorme biblioteca de mi familia, donde había tantos libros que hacía fortalezas con ellos y me metía dentro. Estaba en el océano, más allá de mi lanai, donde si me arrugaba lo suficiente, a veces veía ballenas romperse. Estaba en los árboles, la gente, la tierra misma. Todavía estaba ahí.

La fantasía fue un salvavidas. Cuando nací a finales de la década de 1980, Sierra Leona estaba al borde de una guerra civil. El país estaba en caos; la gente estaba sufriendo y muriendo. Para distraerme, mi papá y mi abuela me contaban historias sobre la magia de África, algunas enraizadas en la historia real. Mami Wata, la diosa de todas las aguas, dormía en la marisma más allá de nuestra casa que alimentaba el Océano Atlántico. En el reino de Dahomey (ahora Benin), una fuerza militar compuesta exclusivamente por mujeres llamada N'Nonmiton, o Dahomey Amazons, cazaba elefantes para su rey. La tribu Dogon de Mali, nuestro hogar ancestral, había cartografiado las estrellas sin telescopios.

Cuando me mudé a los Estados Unidos en 1996, la guerra de repente dejó de ser parte de mi vida. Pero tampoco la magia. En lugar de diosas y amazonas, ahora estaba el legado de la esclavitud, los derechos civiles y la lucha racial. Me han dicho que soy una persona negra y que la negritud viene con una historia especial y un conjunto de expectativas, la mayoría de las cuales nunca había escuchado antes. Nunca fui más que Temne, mi tribu en Sierra Leona. ¿Cómo se suponía que iba a entender esta nueva identidad?

Peor aún, no hubo más epopeyas. Al crecer, mi padre me explicó que las epopeyas, especialmente las epopeyas de fantasía, son el mito de una cultura: determinan cómo se ve un pueblo a sí mismo. Pero en los Estados Unidos, parecía que los negros no tenían el privilegio de crear nuestra propia narrativa con sentido de la fantasía. En cada libro, cada película, cada anuncio, los negros lucharon. Éramos pobres, no estábamos educados, ni con drogas ni con narcotraficantes. Éramos mamás, gánsteres y prisioneras. Éramos víctimas perpetuas o depredadores perpetuos, al acecho en los márgenes de la sociedad.

Pero no tenía sentido para mí. Sabía mi historia. Sí, algunos negros habían sido esclavos, pero otros habían sido reinas, reyes, aventureros, embaucadores, campesinos. Sí, había chozas de esclavos y chozas, pero también había castillos en Etiopía, muros altísimos y farolas en Benin, bibliotecas en Tombuctú y fortalezas en Gran Zimbabwe. El hombre más rico que jamás haya existido, Mansa Musa, era africano. Las N’Nonmiton, las mujeres guerreras de las que me hablaron mi padre y mi abuela cuando era joven, eran africanas. Blackness era más que una lucha.

Pero en cada libro negro que ganó una medalla, o en cada cine negro que ganó un Oscar, siempre hubo un hombre negro que luchó contra la opresión racial. Hay consecuencias de solo elogiar tales representaciones. Vincular perpetuamente la narrativa de los negros y la negritud con la esclavitud, la colonización y la opresión significó que a las personas negras, en particular a los niños negros, se les negó la oportunidad de verse a sí mismos como héroes que tienen influencia en nuestros mundos. Y a los no negros se les negó la oportunidad de apoyarnos, sintiendo nada más que lástima y, por supuesto, alivio de que no fueran negros.




Namina Forna, autora de The Gilded Ones.

Namina Forna, autora de The Gilded Ones. Fotografía: Lillian Hathaway

Ésta es la razón por la que me convertí en escritor. Quería crear un mundo de fantasía que coincidiera con los de mis libros favoritos de la infancia: El señor de los anillos, Las crónicas de Narnia y Harry Potter. Quería poner a los negros y los cimarrones a la vanguardia de este mundo; y las mujeres, tan a menudo empujadas a la periferia de la fantasía, al centro mismo. Siguiendo la tradición de mis escritoras negras favoritas, como Toni Morrison, Octavia E Butler y Zora Neale Hurston, quería crear espacios donde pudiera apoyar a las personas negras, especialmente a las mujeres negras y morenas, para asegurarme de que ellas también sean vistas. a través de la lente de lo fantástico, que también podrían ser hadas, sirenas o criaturas míticas.

Mi primera novela The Gilded Ones está ambientada en Otera, un mundo de fantasía de inspiración africana. Sigue a un grupo de chicas que son vistas como demonios por la sociedad porque son Alaki, seres casi inmortales que son más rápidos y fuertes que los humanos comunes. Cuando los demonios reales invaden, las chicas tienen una opción: luchar contra ellos o morir.

Es un trabajo de feminismo, y es un trabajo de esperanza: es el tipo de libro que desearía tener antes. El que ofrece espacio no solo para personas que se parecen a mí, sino para todos. Y dado que mi libro se publica en todo el mundo, me complace decir que ya no tengo que fingir que estoy en la Tierra Media. Si bien el mundo de Tolkien me permitió un espacio seguro cuando era niño, también mostró algo más importante: cómo crear uno propio. Con The Gilded Ones, creo que finalmente lo conseguí.