El Ártico por los críticos de Don Paterson – Poesía Last Chance Saloon | don paterson

El Ártico desafía la categorización. Es una colección de asombrosa diversidad, tan profunda, inagotable e ilimitada como el bolso de alfombra de Mary Poppins, pero sin las propiedades mágicamente tranquilizadoras, un libro inquietante del que emergen variadas maravillas. Algunos de los temas de Don Paterson en esta décima colección son amplios y escurridizos: la crisis climática, la guerra en Ucrania, la posibilidad de una extinción nuclear. En la Pascua de 2020, recuerda la crueldad alienante de la pandemia como una balada, la forma de un contraste inocente de una furia astuta contra el gobierno (o la falta de él): es un USI, no una canción de cuna.

Varios poemas tocan la vanidad, incluido Echoism, después de Ovidio (hay otras excursiones con dioses griegos en otros lugares), y la idea de la vanidad se extiende sin problemas al examen en curso de los políticos con instantáneas giratorias de un Boris Johnson sin nombre en Primavera «desesperada». Carta dirigida a Ucrania y una línea (de Salvage) en la que Paterson anhela un nuevo planeta: «para cualquier masa de tierra antigua que no tenga que compartir con Jacob Rees-Mogg». Su escritura se define por su duro pesimismo, vitriolo cómico y una habilidad formal inquebrantable.

Los finales aquí rara vez son convencionales: la elegía es un lujo cuando el tiempo apremia.

Pero para empezar con los finales. La secuencia poética final, The Alexandrian Library, Part IV: Citizen Science, abre con: «Los fines están escritos, pero por dónde empezar…»: el verso da que pensar porque, más comúnmente, los fines, para los poetas en particular no puede darse por sentado. Y esta colección está dominada por los extremos. Hay gracias a su padre, Russell L Paterson, un excéntrico músico de folk. Me encanta la descripción en On Sounding Good de uno de los músicos que su padre acompañó gentilmente cuando lo bajaron del escenario: «como el Dalai Lama guiando suavemente/una avispa borracha a una ventana abierta» y el relato, en Repertorio, de la muerte de su padre. técnica últimamente inconsciente:

me dijo que podía pasar una canción
olvidando sus manos, y enfocándose en el espacio
por encima de la línea del mar, por lo que es un avión vacío
podría borrar la centralita codificada en su cerebro
de cualquier melodía no soldada en su lugar.

El poema tiene una belleza caótica y confidencial.

Aquí, los finales rara vez son convencionales: la elegía es un lujo cuando el tiempo apremia. La excepción es Agosto, el último poema de la colección, sobre un ciruelo: su última fructificación desorbitada. Las raíces poéticas son amables, la forma líricamente familiar. Hay una melancolía controlada en esto y en la forma en que el final de una relación está implícito en la narrativa: ‘En el invierno, tú y yo éramos como nada’; También destaca una manzana de invierno, porque aunque es una fruta modesta y no existe en nada tan ordenado como un huerto, es un faro de esperanza. En otra parte, el gran desafío para los lectores es aceptar el sentido de irremediabilidad de Paterson.

No en vano gravita hacia la oración atea, siguiendo a Miguel de Unamuno y la pronuncia con tanta convicción. Y también hay respuestas corteses a otros poetas. El Dios abandona Antoine, después de Cavafis, tiene un decoro lúgubre y el «Yo no soy yo» de Juan Ramón Jiménez es una maravilla, un enigma identificable. Estos aportan una calma prestada a la colección, una ruptura con el humor negro impotente. Otro poema también es una excepción, con una forma de humor más directa. To His Penis, escrito en dialecto escocés, es la alegre obra maestra de la colección. Es como si Rabbie Burns dejara que todo pasara:

Así que hola, mah herramienta, mah valiente pequeño sodger,
wullie, hombrecito, toby, tadger,
tu neb brillante, perra como un tejón

Y, por cierto, The Arctic es un bar en Dundee: un último café, un salón de poetas, un lugar para tomar un último sorbo de vida.

una manzana de invierno

por Nora Chasseler

Aquí te llevo uno de los que te gustan:
esos desconcertados, duros, pequeños rezagados
y más dulces de lo que tienen derecho a ser,
tan verde como el Edén, rojo como una ocurrencia tardía
como si quedara una hora en la estación
para pintarlos a todos, y donde el pincel había barrido
la fruta blanca como la nieve debajo está manchada de rosa
como si te hubieran sangrado los dientes al morderlo.
Ya era bastante difícil presumir
con tan pocas hojas para esconderlo de la escarcha
sin que queme combustible mientras entrena
donde acababa su piel y empezaba su carne.
Todo lo que le tocaba le estremecía el corazón. Eso fue todo
o no era nada. Llévalo en tu bolsillo
en tu largo paseo dominical para comer junto al lago
con ese grajo solitario con el que puedes hablar.
No hago grandes reclamos por esta pequeña cosa
pero te prometo que solo saldrá bien de ello.

  • Faber publica The Arctic de Don Paterson (£14,99). Para apoyar a libromundo y The Observer, solicite su copia en guardianbookshop.com. Se pueden aplicar cargos de envío

  • El párrafo sobre el padre de Don Paterson se cambió el 30 de agosto porque Russell L Paterson estaba sobrio y, aunque el dedicado de On Sounding Good, no era el tema del mismo.

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