Lauren Groff sobre Fates and Furies: “Pensé que sería interesante escribir un libro cuestionando el matrimonio” | Como escribí

Empecé Fates and Furies a lo largo de el largo y caluroso verano de dos mil ocho en Florida. Me hallaba en un extraño espacio liminal entre la publicación de primavera de mi primera novela, Los monstruos de Templeton, y el nacimiento de mi primer hijo a fines de agosto. Mi oficina en ese instante había sido excavada en nuestro garaje desvencijado, sin aislamiento y sin aire acondicionado, y escribir allá en los treinta y siete grados de calor mientras que estaba exageradamente encinta era un trabajo físico inaguantable.

Mi miseria se agudizó por el hecho de que trabajaba en mi segunda novela, Arcadia, un libro que emprendí para abordar las implicaciones morales de traer un pequeño a un planeta en el que el cambio climático se estaba acentuando. Terminar esta novela fue urgente mas asimismo impresionantemente pesado. La cuarta una parte de Arcadia tuvo lugar en el futuro próximo de dos mil diecinueve, con una pandemia global y un colapso ambiental extendido, y cuando escribir sobre estos horrores imaginarios se volvió demasiado asolador, dejé de trabajar para soñar con algo que en muchos sentidos era lo opuesto a la narrativa. : una ópera colorida y lúdica.

Me había casado un par de años ya antes, bajo coacción, por el hecho de que detesto la corporación del matrimonio por su misoginia arraigada, mas mi esposo se sintió desdichado por mi dilación. Aunque cedí, pensé que sería interesante escribir un libro cuestionando el matrimonio presentando perspectivas exageradamente discordantes en una unión prolongada. Tiré enormes hojas de papel de estraza en las paredes, una para la historia del marido y la otra para la esposa. Fue un gran alivio salir del duro trabajo de Arcadia con una idea para una pared, donde garabateaba una escena o bien una observación, entonces me paseaba, sudoroso, cara el otro para escribir lo mismo desde un punto de vista diferente.

Mi agente me llamó para decirme afablemente que las 2 novelas que pensé que había escrito eran realmente una sola novela.

El papel del carnicero se sostuvo a lo largo de años, consiguiendo imágenes arrancadas de gacetas, cuentos y poemas, muestras de colores de la ferretería, dibujos y decenas y decenas de miles y miles de malas palabras. Tuve a mi hijo, publiqué mi primera compilación de cuentos, publiqué Arcadia, tuve mi segundo hijo. Cuando renovamos el piso superior de nuestra casa, transformándome en una oficina interior más civilizada, tuve que tirar el papel de carnicero por el hecho de que estaba sucio, comido por insectos, mohoso y plenamente indescifrable por la humedad. No importaba; la historia había echado raíces.

Empecé a reescribir las piezas que había garabateado en las paredes y se transformaron en bocetos que reescribía obsesivamente. Durante los años, la idea del proyecto se había transformado de una ópera en 2 novelas que contaban una historia diferente conforme el orden en que se leían, con el plan (seguramente orate) de venderlas al tiempo y defraudarlas. al azar qué libro el lector se ha comprometido a leer. Cuando pensé que había terminado con esos 2 libros y se los di a mi agente, Bill Clegg, me llamó a una panadería vegana a miles y miles de quilómetros de distancia en Brooklyn para decirme amablemente que las 2 novelas que pensé que había escrito eran realmente solo un novela, que debería reescribir desde cero. Lloré. Lo hice. En la vida real y en mi trabajo, me había enfadado sentirme obligado a hacer una unidad desde partes independientes; en los dos, me alegro de que mis primeros impulsos, caminos sin salida que he seguido fanáticamente a lo largo de años, hayan resultado ser equivocados.

La matriz de Lauren Groff es publicada por William Heinemann (£ dieciseis con noventa y nueve). Para respaldar a Guardian y Observer, adquiera una copia en guardianbookshop.com. Pueden aplicarse cargos por envío.