Léa Ypi creció en el último puesto estalinista en Europa: Albania. No tenía idea de que Xhafer Ypi, el ex primer ministro de Albania, un hombre al que tenía que honrar, era su bisabuelo, o que sus padres no estaban entusiasmados con el régimen comunista. En sus premiadas memorias, Free, recuerda que en 1991, cuando terminó el comunismo en Albania, sus padres le revelaron la verdad y le dijeron que el país había sido una «prisión al aire libre durante casi medio siglo». Continúa escribiendo sobre su angustiosa experiencia en la guerra civil de 1997. Ypi es profesora de Teoría Política en la London School of Economics.
Explicas que “biografía” era un concepto pesado en la Albania comunista. ¿Fue irónico en su mente cuando se lanzó a escribir sus memorias?
No tenía intención de escribir unas memorias, iba a escribir un libro filosófico pero llegó el Covid-19. Estaba en Berlín a salvo de mis hijos que siempre me perseguían por la casa. Pensaron que si estábamos todos en casa no podía ser que algunas personas estuvieran trabajando, todos tenían que jugar y siempre era domingo. Así que me escondí en ese armario y el libro se volvió cada vez más personal, ya que trataba sobre esta misma experiencia de restricción física rodeada de una gran incertidumbre sobre lo que significaba la libertad en una sociedad liberal. Había estado confinado en Albania, en 1997, y aunque era completamente diferente y aterrador porque había una guerra afuera, había una sensación de deja vu.
Tu infancia fue una época de ignorancia. ¿Tener la lana sobre los ojos afectó su posterior capacidad de confiar?
Es el paso del no saber al saber lo que desafía: ¿la nueva verdad es sólo otra historia? El sentimiento de escepticismo sobre la verdad que se revela después de una gran mentira nunca me abandonó. Esto es lo que me atrajo de la filosofía. Trabajo con la Crítica de la razón pura de Kant y una cosa que da forma a su filosofía es este esfuerzo por separar la razón del dogmatismo y el escepticismo. Para mí, ser crítico significa no aceptar dogmas. Pero el peligro opuesto es el escepticismo: una vez que rechazas las verdades que te dan, puedes quedarte con muy poco y una incapacidad para confiar que puede ser paralizante. Trato de mantenerme alejado y encontrar formas de enraizarme en la moralidad abstracta.
Cuando la gente pregunta, ‘¿Dónde está tu casa?’ Siempre respondo: Heathrow, Terminal 5… No sé a dónde pertenezco
¿Cómo era Albania como país aparte de su política? ¿Lo echas de menos?
Lo extraño mucho: sus veranos abrasadores y calurosos y sus inviernos secos y ventosos. Crecer en la costa en todas las estaciones crea una relación diferente con el mar, tiene un carácter caprichoso. Nuestra escuela estaba cerca del mar y a veces íbamos allí durante nuestros descansos… Incluso cuando era pequeña sabía que había un mundo lejos de Albania al otro lado del mar, por lo que también tenía ese aspecto sugerente.
¿Dónde vives ahora?
Cuando la gente pregunta, «¿Dónde está tu casa?» Siempre respondo: Heathrow, Terminal 5 [laughs]. No sé a dónde pertenezco… ya no es Albania porque tengo una relación de inmigración con ella. Viajo mucho y tengo conexiones con muchos países. Pero digamos que mi ciudadanía y residencia oficiales están en Londres.
Tu abuela dijo: “La esperanza es algo por lo que tienes que luchar. Pero llega un momento en que esto se convierte en una ilusión. ¿Qué esperabas cuando eras niño? ¿Qué esperas ahora? ¿Y la esperanza para nuestro planeta es una ilusión?
Esperaba ser un buen ciudadano. Crecí con un sentido de responsabilidad política. Me sentí pionera e identificada con el estado y el partido. Lo que espero por ahora en realidad no es muy diferente: quiero ser un miembro bueno y responsable de la sociedad y promover la libertad. Tengo una respuesta filosófica a la última parte de la pregunta. La esperanza es un deber moral: debemos actuar como si existiera la posibilidad de que las cosas resulten de manera conducente a lo que queremos lograr. Si fuéramos nihilistas, no podríamos mantener este sentido del deber.
La libertad es tu preocupación constante. ¿Cómo lo defines?
La libertad es también una conciencia del deber, el pensamiento de que puedes cumplir con tu deber por difícil que sea. La dimensión moral interior me da la base desde la cual criticar a la sociedad. Vivimos en un mundo de relaciones de poder asimétricas en todos los niveles en el que los poderosos ejercen el poder y los más débiles y vulnerables son los receptores pasivos de ese poder. Esta dinámica de relaciones de poder es fundamentalmente hostil a la libertad.
Creciste en una familia musulmana obligada a denunciar el credo. ¿Tienes una creencia religiosa ahora?
Albania era constitucionalmente atea: Dios era un montón de mentiras. Como cada verdad en la que creía resultó ser una mentira, me pregunté si la mentira sobre Dios podría haber sido cierta. En los años 90, solía ir de compras al Religion Free Market. Fui católico durante unos meses, luego comencé a ir a la mezquita y practiqué el Ramadán. Iba a explorar el budismo pero terminé estudiando filosofía porque no sabía las respuestas. Ahora soy agnóstico.
Tu madre se presenta maravillosamente como una poderosa conversadora que empuña un cuchillo… ¿eres en algo como ella?
Siempre me ha inspirado la valentía de mi madre. Intento imitarlo, aunque no estoy seguro de poder hacerlo. De niña, cuando caminábamos juntas en Durrës, mi ciudad natal, la noche estaba muy oscura, había muchos borrachos y yo estaba muy asustada pero vi en ella una valentía total. Yo estaba como, «Esta persona está loca, está borracha, nos va a atacar». Y ella dijo: «¡No, lo vamos a atacar!»
Escribes con tacto sobre la fuga de tu madre al extranjero con tu hermano durante la guerra civil, pero parece que dividió a la familia en dos. Eso debe haber sido muy molesto?
Era. Solo más tarde entendí que ella estaba en una situación en la que sentía que estaba salvando a un niño, pero mi abuela siempre tenía esta respuesta: «Estabas dejando a otro niño». Hice las paces con eso, pero fue difícil en ese momento.
¿Alguna vez has oído hablar de tu amiga de la infancia, Elona, cuya desgarradora historia cuentas, que huyó del país a los 13 años y se convirtió en prostituta?
Murió una semana después de que saliera mi libro. Alguien que la reconoció me escribió. Lloré durante días cuando escuché esta noticia.
¿Cómo llegaste a ser profesor en la LSE?
Estudié filosofía en Roma, fue una carrera académica sencilla desde allí. Hice un doctorado en Florencia, fui a Oxford para un posdoctorado y conseguí mi trabajo en LSE.
¿Qué tipo de lector eras de niño?
Me encantaba la mitología griega. Estaba completamente obsesionado con los dioses y el hecho de que fueran tan poderosos e impotentes al mismo tiempo. En Albania, la elección de libros era muy limitada. Leí todos los libros de la librería y de la biblioteca infantil, luego fui a la biblioteca de adultos, donde empecé a leer la Ilíada y la Odisea. Y los cuentos de hadas rusos.
¿Qué libro le regalarías a un joven?
¡Mitos griegos! Mis hijos tienen 11, 6 y 4 años. De hecho, se los di a mis hijos cuando tenía cinco años…
¿Qué piensas leer a continuación?
Las memorias de Ismail Kemal Bey, memorias del líder político albanés Ismail Qemali, quien fue el padre fundador del nacionalismo albanés porque mi próximo libro trata sobre la caída del Imperio Otomano. Y Stalingrado de Vasily Grossman y uno o dos libros de historia. Y planeo leer La Marcha Radetzky de Joseph Roth.
¿La lectura ligera es adecuada para usted? ¿A quién recurres para una lectura cómoda?
No creo [laughs]. novelas del siglo XIX. Mi libro favorito es Los demonios de Dostoievski, una asombrosa exploración de la historia de las ideas y el alma humana.
Gratis: La mayoría de edad al final de la historia de Lea Ypi se publica en rústica por Penguin (9,99 £). Para apoyar a libromundo y The Observer, solicite su copia en guardianbookshop.com. Se pueden aplicar cargos de envío
