Los graves temores de Salman Rushdie por la democracia india aparecen en la antología de PEN | Salman Rushdie

Salman Rushdie ha firmado una carta en la que expresa «seria preocupación por el rápido deterioro de la situación de los derechos humanos en la India» y contribuyó con un breve artículo a una colección sobre la India a los 75 años antes de ser apuñalado en el escenario de un evento en Nueva York.

El escritor fue uno de los 102 signatarios de la carta de PEN America a Draupadi Murmu, quien se ha desempeñado como presidente de la India desde julio. La carta, fechada el 14 de agosto, fue enviada coincidiendo con el 75 aniversario, el 15 de agosto, de la independencia de la India del dominio británico.

La carta dice: “Escribimos para expresar nuestra grave preocupación por las innumerables amenazas a la libertad de expresión y otros derechos básicos que han crecido de manera constante en los últimos años desde que el gobierno llegó al poder, encabezado por el partido Bharatiya Janata.

«Lo instamos a defender los ideales democráticos que promueven y protegen la libertad de expresión en el espíritu de la independencia de la India, y a restaurar la reputación de la India como una democracia inclusiva, secular, multiétnica y religiosa, donde los escritores pueden expresar puntos de vista disidentes o críticos sin la amenaza. de detención, investigación, agresión física o represalia”.

Otros escritores que firmaron la carta incluyen a Ayad Akhtar, Kiran Desai, JM Coetzee, Elif Shafak, Colm Tóibín y Anne Tyler.

Rushdie, quien nació en India, permanece en el hospital después del ataque del viernes en un festival literario, pero le quitaron un ventilador. El hombre sospechoso de agredirlo, Hadi Matar, se declaró inocente durante el fin de semana de los cargos de intento de asesinato y agresión en una breve comparecencia ante el tribunal en la que se le negó la libertad bajo fianza.

Además de firmar la carta, Rushdie también contribuyó a PEN America’s India at 75, una colección de escritos breves de autores indios y la diáspora india. La colección pidió a los escritores que expresaran cómo se sienten en respuesta a «una escalada en las amenazas a la libertad de expresión, la libertad académica y los derechos digitales, y un aumento en el troleo y el acoso en línea» desde las elecciones de 2014 en India.

La colección registra “ideas de lo que era y debería ser la India, y en lo que se ha convertido”.

La contribución de Rushdie fue escrita antes del ataque contra él, dijo PEN America.

En la obra breve, Rushdie reflexiona sobre la historia colectiva de «Hindustan Humara», traducida como «nuestra India», cuando «celebrábamos los festivales de los demás y creíamos, o casi creíamos, que toda la multiplicidad de la tierra nos pertenecía a todos». ”.

Pero, continúa escribiendo, «el sueño de la hermandad y la libertad está muerto, o cerca de la muerte» y, apelando a las imágenes del Señor de los Anillos de JRR Tolkien, «el Anillo Reinante -podría- decirse- fue forjado en el fuego de un Mount Doom indio».

Otros escritores de la colección India at 75 incluyen a Angela Saini, Hari Kunzru y Preti Taneja.

Salman Rushdi.Salman Rushdi. Fotografía: Murdo Macleod/libromundo

Salman Rushdie

Entonces, en la primera edad de Hindustan Hamara, nuestra India, celebrábamos las fiestas de los demás y creíamos, o casi, que toda la multiplicidad de la tierra nos pertenecía a todos. Ahora ese sueño de hermandad y libertad está muerto, o al borde de la muerte. Una sombra se cierne sobre el país que tanto amamos. Hindustan ya no es Hamara. El Anillo Gobernante, se podría decir, se forjó en el fuego de un Monte del Destino indio. ¿Se puede crear una nueva hermandad para oponerse a ella?

Salman Rushdie nació en Bombay y vive en Nueva York. Es autor de 20 libros, incluido The Midnight Children. Sus numerosos galardones internacionales incluyen el premio Booker, el premio Best of Booker, Companion of Honor (Reino Unido), el premio PEN Pinter, el premio PEN/Allen Lifetime Achievement Award (EE. UU.) y el premio Aristeion de la UE, entre otros.

Jhumpa Lahiri.Jhumpa Lahiri. Fotografía: Mimmo Frassineti/AGF/REX/Shutterstock

Jhumpa Lahiri

Debido a que nací y me crié fuera de India, India, en su ausencia, adquirió aún más importancia en mi mente. Crecí con padres que, en la India desaparecida, buscaban a otros indios, por lo que mi noción de comunidad india siempre ha sido diversa. Cuando invitaron a otras familias indias a nuestra casa en el pequeño pueblo de Rhode Island donde crecí, me di cuenta de que la India era un contenedor elástico de personas que hablaban, comían, vestían y rezaban de diferentes maneras. Estas diferencias no han “enriquecido” a una India por lo demás homogénea; ellos eran la India. En ese sentido, India parecía años luz por delante de Estados Unidos, que era un crisol de razas pero alienante y provinciano en la práctica, al menos desde mi perspectiva. Las visitas a Kolkata, una ciudad que, como le gustaba señalar a mi madre, acogía a todos los pueblos de la India, solo confirmaron mi percepción de que la relación de la India con el Otro estaba inscrita en su tejido. El aspecto multilingüe de la India, en particular, me inspiró y me consoló, ya que enfatizaba la necesidad de una comunicación y traducción continuas. La coexistencia de más de una lengua despierta curiosidad, exige interpretación y subvierte cualquier noción de poder absoluto. Desenrede algunos hilos, o corte algunos hilos, y la conversación se pierde; nos encontramos con una sociedad deshilachada, con un silencio impuesto, con nociones de nacionalidad banales y desastrosas.

Jhumpa Lahiri nació en Londres y se crió en los Estados Unidos de padres bengalíes. Ganó el premio Pulitzer por su primera colección de cuentos, Intérprete de enfermedades, y es autora de tres novelas, la más reciente Paradero, y dos colecciones de cuentos. Escribe en inglés e italiano.

Geetanjali Shree.Geetanjali Shree. Fotografía: Amarjeet Kumar Singh/SOPA Imag/REX/Shutterstock

Geetanjali Shree

Lombrices de tierra en máscaras

El tiempo fue mi infancia. Hasta hace poco, eso no parecía tan largo, pero, de repente, ahora sí. ¡No porque haya recorrido un largo camino, sino porque siento que podría estar cerca del final!

En esta infancia vendría un sonido raro, un rugido, en el cielo, en ese momento todavía todo azul. Salimos corriendo y miramos hacia arriba. Una máquina con alas, volando alto, volando alto, alto. A tierras lejanas. Hacia tierras codiciadas. Hacia tierras nunca alcanzadas.

Hawaijahaz hawaijahaz, gritábamos los niños.

No fue un rugido. Se movía con nuestros sueños y deseos.

Este Dia. Un torbellino en el cielo. El zumbido tan raro como en mi infancia. El cielo también azul. No me apresuro sino que voy con cierto hastío a la ventana, o al balcón, mi acceso al exterior durante el encierro. Miro hacia arriba, un poco triste, con un poco de nostalgia, pero mis sueños están un poco destrozados. Es la misma máquina con alas, volando muy por encima, volando muy lejos, a lugares que estaban todos a mi alcance, pero que pueden haber estado fuera de mi alcance por los siglos de los siglos.

Había magia cuando el horizonte estaba lejos. Las posibilidades eran materia de sueños.

Pero el hombre era rápido, confiado y motivado. Él se adelantó. Vuélvete demasiado rápido, demasiado confiado, despiadadamente ambicioso.

Los efectos secundarios fueron para mi placer. Abordé aviones y crucé el horizonte. He vagado por tierras desconocidas. Los sueños se han hecho realidad.

Todo se hizo posible. Todo se abrió. Todo descansaba debajo de mí. Los árboles de mi infancia que daban sombra a mi casa ahora eran árboles sobre los que mi casa de varios pisos se elevaba.

El hombre, amo de todo, amigo de nadie.

En el mercado. En la competencia mundial. Cruzando la barrera. En el campo, en el campo, en el centro, en los márgenes, en el cielo y en las aguas y lista para estar también en el espacio.

Le dimos la vuelta a todo y nos sentimos bien. Yo también lo hice porque soy el beneficiario colateral de este mundo tachonado, sobremediatizado e hiperactivo. Siempre cogiendo nuestro ritmo.

Pero sacudirlo todo significaba que todo se movía.

Todo estaba vivo. No estábamos moviendo un mundo inanimado. Estábamos sacudiendo el Animate. Tierra. Aire. Agua. Planetas. Montañas. Hacia.

Llegaron las advertencias. Todo está temblando y nosotros también y se acelerará. La velocidad emociona pero también mata. Pero creíamos en nuestra inmortalidad.

Eso golpea. El virus.

Durante una inundación, un escorpión se subió al hombro de un nadador y fue llevado a un lugar seguro. A la mitad, picó a su salvador, el mismo ser que lo salvó. Pero el escorpión era inocente. Pinchar era su Dharma.

El virus también. Simplemente estaba cumpliendo su Dharma para cruzar fronteras e infectar cuerpos.

Inocente.

¿Pero hombre? ¿Su Dharma?

¿Y yo, queriéndolo o no, siendo parte de este hombre errante?

¿Cómo ahora y cuánto reducir la velocidad después de volverse adicto a la velocidad? Después de haber volado a montones, desgarrado la atmósfera, ¿cómo, y cuánto, plegar mis alas?

El mundo tenía que funcionar a petición nuestra. No íbamos a dejarnos dictar por un virus. Planeamos amordazar a otros, no a nosotros mismos.

Entonces, ¿somos los alienígenas y los robots que pensábamos que te estábamos fabricando y controlando? Oye, tú, frente a mí, detrás de esta máscara y con este traje protector de tres piezas, ¿eres humano? ¿Soy yo? Sin sonrisa. No abrazo, beso, toque, amor!

¡Muévanse sobre los humanos, porque los extraterrestres y los robots están sobre nosotros y nosotros somos ellos!

¡Estaba seguro de que escaparía incluso si tú no puedes!

Estaba esta lombriz de tierra sacando la cabeza del barro y mirando el desastre a su alrededor. Vio a otro gusano hacer lo mismo. Y le dijo al otro: te quedas atrapado aquí, me voy a pastos más felices.

A lo que el segundo gusano respondió: idiota, somos parientes, ¡soy tu otro extremo! Donde yo me quedo ahí también lo haces, donde tú vas ahí voy yo. Pero, ¿dónde hay que ir?

Toma, dijo, como para solucionar algo, ¡toma esta máscara!

Entonces, no hay lugar a donde ir y, de todos modos, los aviones no vuelan y cuando lo hacen no es seguro y somos un montón de gusanos, cabezas, colas, todos en el mismo lío de exageración y extralimitación. En máscaras.

Eso fue entonces. De hecho, los aviones están volando de nuevo y estamos volando allí con tanto júbilo como antes. Sin reducir la velocidad, sin pensar en lecciones que aprender, mejorar el mundo, creemos en él nuevamente con confianza.

¡Gandhi no estaba tan enojado después de todo!

Geetanjali Shree vive en Delhi y escribe en hindi. Ella escribió esta obra en hindi y la tradujo. Es autora de cinco novelas, incluida Ret Samadhi (Tomb of Sand, traducida por Daisy Rockwell) que ganó el Premio Internacional Booker en 2022. También ha escrito cinco colecciones de cuentos. Es una de los miembros fundadores de una compañía de teatro, Vivadi.

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