Nunca te prometí un jardín de rosas por Joanne Greenberg reseña: antecedentes en un ‘asilo de ancianos’ | Ficción

Al comienzo de la asombrosa novela autobiográfica de Joanne Greenberg de 1964, ahora reeditada por Penguin Modern Classics, hay un viaje de ida. Deborah Blau, de 16 años, está con sus padres, que intentan normalizar el viaje: parar en un restaurante, ver una película. Pero no hay escapatoria: sus padres la ven como una «cara familiar de la que estaban tratando de convencerse a sí mismos de que podían salirse con la suya». Deborah sufre de esquizofrenia, con episodios de psicosis que ya no pueden manejar, y la llevan a un hospital psiquiátrico.

Deborah se ha retirado a un mundo imaginario al que llama Yr, hablando un idioma que nadie más entiende. A medida que desempacamos su pasado, un tumor infantil, una experiencia de antisemitismo, no es de extrañar que no vea nuestro mundo como correcto. Pero vemos la angustia no solo de Débora sino de quienes la rodean: aquí nadie es culpable; todos sufren. Cuando sus padres regresan a casa, se sienten torturados por lo que han hecho, pero confiesan que la familia ahora vive períodos de «calma, incluso felicidad» sin ella.

Cuando Deborah se corta, la transfieren al «distrito D»: D por perturbada

El hospital se comercializa alegremente como «una especie de hogar de ancianos», pero no hay mucho descanso. Deborah discute con el personal: «¿Alguien se va alguna vez?» ella pide. “No lo sé”, responde una enfermera. «No he estado aquí tanto tiempo», mientras que su mundo, y el libro en sí, están llenos de las actitudes de la época hacia las enfermedades mentales. Cuando Deborah se corta a sí misma, la trasladan a la «sala D»: D por perturbada. Un paciente, desdeñoso de los demás, los mira «con el gentil horror de una condesa que visita un matadero», aunque la mayoría felizmente se llama a sí mismo loco, cabeza de murciélago o lunático.

No es bonito, pero sin duda es animado, hasta que deja de serlo. A medida que Deborah se esconde más y más en Yr, el libro la sigue, pero un poco de «las llanuras de Tai’a» y «Eugenia era portadora del nganon venenoso» es muy útil. Aún así, si la intención era servir al lector un poco del aburrimiento de la vida institucional, entonces misión cumplida.

En medio del estridente horror, hay un tema recurrente de algo así como la gratitud que, como dijo Orwell, «has hablado tan a menudo sobre ir a los perros, y, bueno, aquí están los perros, y los has logrado, y puedes soportar esto». La madre de Deborah se siente aliviada por el corte en la muñeca que la envió al hospital: «Finalmente, una persistente sospecha de algo sutil y terriblemente malo tuvo una salida en un hecho». Deborah, tocando fondo en Ward D, siente «el consuelo del propósito de estar allí». Pasa tres años en el hospital, oscilando entre el aburrimiento y el miedo, y nada cambia hasta que todo cambia.

Greenberg, en un nuevo epílogo, escribe que una vez dada de alta del hospital en 1951, no quería hablar de ello: “mentir sobre mi… separación de la realidad” era la única opción. Pero una década después, ella ha entregado la verdad como solo la ficción puede hacerlo. También habla de la lentitud para comprender los problemas graves de salud mental, la desaparición de los prejuicios. Es demasiado modesta para admitirlo, pero su propio libro representa un hito en este viaje para todos nosotros.

I Never Promised You a Rose Garden de Joanne Greenberg es una publicación de Penguin Modern Classics (9,99 £). Para apoyar a Guardian y Observer, solicite su copia en guardianbookshop.com. Se pueden aplicar cargos de envío

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