Poema de la semana: Aire de Victoria Adukwei Bulley | Poesía

Aire

Amigo te vi sentado
en tu propia ventana

alto en el ático
ver todo pasar sin ti.

Yo era hielo y tú eras casi sombra.
Saludé como un niño en un barco que pasa.

no se si cuenta o no
Quiero que recordemos la melodía ilegible.

Cómo espera a ser refundido
por el toque de nuestros pulmones –

nuestro aliento solo,
un poema muy humilde:

dentro, fuera, el pareado que escribimos
sin reflexionar. No te vayas.

tenemos que seguir vivos
en nuestro lugar en la familia

cosas verdes y transpirables
que hasta usan nuestros suspiros

suavizar la luz.
que gracia. Permitir lo que es simple

ser directo aceptarlo como
verdad. Tranquilo como se mantiene
también ayudamos a los árboles a respirar.

Victoria Adukwei Bulley es una escritora y cineasta nacida en Ghana, nacida y criada en Essex, Inglaterra, y exalumna del próspero proyecto de desarrollo artístico Barbican Young Poets. Estrenado este mes, su primer largometraje, Quiet, oscila entre la ira y la ternura, la curiosidad científica y el dolor crudo, el ruido estruendoso y la quietud meditativa.

Entre sus influencias más significativas se encuentra el trabajo de Kevin Quashie, cuyas publicaciones incluyen The Sovereignty of Quiet: Beyond Resistance in Black Culture y Black Aliveness, or a Poetics of Being. Precediendo su colección y cada una de sus seis secciones con epígrafes resonantes, Adukwei Bulley toma su primera cita de Quashie: “Es esta exploración, esta reacción a la vida interior, lo que hace posible una estética de la calma; y este es el camino de una dulce libertad: una expresividad negra sin publicidad como antepasado, un sujeto negro en la dignidad incontestable de su humanidad”. Esto es relevante para los objetivos de la colección en su conjunto, y quizás en particular para la sección final en la que aparece Air, titulada Night Garden of Yes and Dreaming.

El aire tiene una cualidad esquiva. Deja cosas sin decir, entra y sale de la metáfora. El «Amigo» de apertura es en sí mismo opaco. El amigo indica calidez hacia el destinatario y, al mismo tiempo, distancia respetuosa. El término podría definir una relación completa o un aspecto de una relación: un amante o una madre también pueden ser amigos. Y por supuesto está la amistad con uno mismo, la idea de que, por salud psicológica, el yo secreto y el rostro público están en diálogo solidario y correctivo. La observación del poeta del amigo «sentado/en la ventana de ti mismo» sugiere intimidad, el yo como no participante, y la metáfora se desarrolla con la imagen del «desván» y el punto de vista elevado, «viendo todo pasar sin tú». Esto no significa que las imágenes sean necesariamente poco realistas, sino que son psicológicamente verdaderas, pase lo que pase físicamente.

Hay otros misterios: el hielo, la sombra, el barco que pasa. Parece que ‘hielo’ denota transparencia más que frialdad: un hablante que no se ve, dirigiéndose a otro ser que está ‘casi en la sombra’ y, por lo tanto, apenas más visible. La «ola de la mano» del barco puede ser una alegre despedida (incluso una separación de uno mismo). Pero la despedida no es definitiva: los dos personajes se convierten en “nosotros” en la siguiente estrofa. Aquí, aunque vacilante, el orador ofrece otra tarea: “Quiero que recordemos la melodía ilegible. En otras palabras, «no olvides leer el aire, aquí y ahora». Esto no es una invitación a la nostalgia.

Una de las formas de hacer que el aire sea legible es «refundirlo» en poesía. En los versículos cinco y seis se nos muestra una imagen de la inhalación y la exhalación a través de líneas pareadas. La respiración, para todos, se convierte en “un poema humildísimo”. En resumen, la paz se rompe con una llamada al destinatario: «No vayas allí». Pero aunque hay cierta tensión entre el encuentro y la separación en el poema, el énfasis no está principalmente en un intercambio ‘uno a uno’ o ‘uno a uno mismo’. El poeta/hablante empuja la idea de relación más allá de la comunidad humana: «Debemos permanecer vivos / en nuestro lugar en la familia // de cosas verdes y que respiran».

“Qué graciosa”, exclama, imaginando la fotosíntesis a través de su propia graciosa analogía: esas cosas verdes “hasta usan nuestros suspiros // para hacer dulzura de la luz”. La alusión a la suavidad y la luz, cualidades asociadas por primera vez con Jonathan Swift y reformuladas por Matthew Arnold, se juzgan bien por sus significados literales y abstractos.

Suaves lecciones acompañan la ampliación formal del verso hasta el terceto final. “Permite que lo simple // sea simple. Acéptalo como verdad. Claramente hay una tolerancia aquí para el pragmatismo: la verdad puede no ser tan simple como parece, pero el compromiso con la verdad es necesario para una familia que vive y respira. Se introduce un nuevo sesgo de significado en el calificador de la última oración, «silencioso como guardado». Arroja luz sobre la ética del poema y la colección, su arte de negarse calladamente a guardar silencio. La palabra del título también podría sugerir una orden a los lectores para que «se callen» y escuchen.

A pesar de todo su misterio, la calma se vuelve tangible. La idea de que «también estamos ayudando a los árboles a respirar» es una buena tranquilidad, como si esa idea pudiera abrir posibilidades para la restauración ambiental que la culpa de la autoflagelación constante no siempre ayuda.

El trabajo ardiente y generoso de Adukwei no siempre es silencioso: hay poemas abiertamente políticos, poemas en formas experimentales y una serie de poemas en prosa espectacularmente poderosos, incluido un riff largo y deslumbrante sobre «ruido». Compre la colección, pero, mientras tanto, puede encontrar una discusión sobre los antecedentes de la poeta y su proyecto cinematográfico Mother Tongues aquí, así como algunos poemas anteriores en Poetry Archive.

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