Carta a un terrateniente
Aprendí una noche lo que es tener las estrellas
sembrada por la utilidad del cuerpo.
El sol, se ha ido –
las ciudades, las redes, los caminos han quedado en nada.
He erigido mi capilla de lienzo, yaciendo bajo su cielo
y sentí lo momentáneo que fui –
escuchar el algodonero del pantano, los caballos, el aire –.
Esa noche escuché con una nueva aptitud
por el silencio – se une a los rebaños de estrellas,
huellas de pezuñas cruzando el cielo sobre tu dominio –.
y el chirrido de una espina, y el silencio del feldespato,
y el rocío se hincha sobre calyptras de musgo
llevado a mi cuerpo terrenal
su antítesis a cualquier otra pérdida.
© Sean Borodale 2023
El poema de esta semana, que recuerda la experiencia de acampar salvajemente en Dartmoor, fue la respuesta de Sean Borodale el 13 de enero a un caso de un terrateniente local contra el uso de páramos para este propósito. En una nota en prosa del poema, Borodale escribió: «El campamento salvaje es un remanente frágil y deshilachado de un compromiso más profundo, y la escritura de este poema es una apelación contra la creencia de que los paisajes poderosos son solo para los ricos, para ser reservados para tipos específicos de recreación (caza, tiro) o como oportunidades para tomar fotografías.
La “carta” resiste la controversia. Borodale ejemplifica la protesta persuasiva al relatar algunas impresiones personales e ideas cruciales para el negocio que desea defender. Como soneto, el poema está inusualmente dividido en verso, como si la forma se hubiera abierto para dejar entrar el aire. Pero conserva un rastro de formalidad, tanto en la forma como en la estructura. Logra algo que a menudo ha estado en el corazón de la escritura de Borodale: el encuentro del esfuerzo humano con fuerzas más elementales. Caminar (el Distrito de los Lagos y Londres), la apicultura y la cocina fueron algunos de los temas motivadores y no siempre predecibles de Borodale.
omitir la promoción del boletín
Descubra nuevos libros con nuestras reseñas de expertos, entrevistas con autores y los 10 mejores. Delicias literarias entregadas directamente a su hogar
Aviso de Privacidad: Los boletines pueden contener información sobre organizaciones benéficas, anuncios en línea y contenido financiado por terceros. Para obtener más información, consulte nuestra política de privacidad. Usamos Google reCaptcha para proteger nuestro sitio web y se aplican la Política de privacidad y los Términos de servicio de Google.
después de la promoción del boletín
El soneto comienza con una ocupación por, en lugar de un lugar. Este lugar es el cielo: parece tan cercano que le dice al hablante “qué es tener las estrellas/ sembradas por la utilidad del cuerpo”. El cuerpo es como un campo, como sugiere la palabra ‘sembrado’, que ha sido sembrado de estrellas. Se da a entender una cosecha abundante, pero las cancelaciones del segundo verso, expresadas con sencillez, registran un estado de ánimo más solitario. La carpa, “la capilla de lona”, ofrece un refugio necesario, su cielo artificial sellando al hablante en un lugar de mayor concentración interna. Me vienen a la mente las capillas de la colmena. La revelación ocurre en la percepción de “cuán momentáneo fui”. Ser «momentáneo» puede implicar que el tiempo es amenazante, pero ser «profundamente» momentáneo sugiere una analogía con la música y cómo una sola nota, de un tiempo o menos, aún puede ser un acorde, una integración de armonías verticales. Aunque la analogía musical no se hace directamente, el poema ahora parece deslizarse fácilmente en el mundo auditivo, en el centro del cual está la escucha de los sonidos más pequeños y «una nueva capacidad para el silencio».
Los caballos vuelven a conectar al campista con las estrellas: ahora se asocia con las “manadas de estrellas” dejando “huellas de pezuñas” en el campo abierto del cielo. El desafío al dueño (“tu dominio”) se plantea con delicadeza, un oblicuo recordatorio de por qué se escribió el poema y una afirmación del valor de lo que no se posee.
No se especifica cómo ciertos elementos que requieren atención especial pueden registrarse como audibles: el sonido de «pantano de hierba de algodón», por ejemplo, se deja a nuestra imaginación. ¿Cuál es el sonido del “rocío que se hincha sobre cáliptres de musgo”? No creo que estos sean acertijos zen: creo que obligan a la imaginación del lector a involucrarse. Aquellos que tengan la suerte de poder, a veces, al menos, encontrar el silencio en su entorno estarían en una ventaja. El «rechinar de una espina» es definitivamente algo que he escuchado: sugiere la resistencia de un endrino pequeño y robusto al viento y al clima.
El poema hace una cuidadosa magia con los sonidos de las palabras al introducir la suave rima final, «espuma/pérdida» al final. «Pérdida» tal vez se hace eco de la desolación evocada en la segunda estrofa («El sol, se ha ido -«) pero ahora que el cuerpo ha sido «aterrizado», la pérdida se minimiza. Hay una certeza de redención – “la antítesis de cualquier otra pérdida”. Pero la mayoría de las afirmaciones son silenciosas y sutilmente equilibradas. Borodale les pide a las imágenes, y a las palabras mismas, que permanezcan en el personaje mientras abogan por un derecho humano a deambular que satisface una necesidad humana primordial.
Mientras tanto, la campaña para desafiar la prohibición de acampar está cobrando impulso. Es importante que el debate público continúe en Inglaterra, un país que, como decía el poeta, sigue particularmente alineado con su historia de actos de clausura.
