extraño encuentro
Parecía que de la batalla escapé
En un túnel profundo y aburrido, excavado hace mucho tiempo
A través de granitos que las guerras titánicas habían excavado.
Sin embargo, allí también los durmientes entorpecidos gemían,
Demasiado rápido en el pensamiento o la muerte para estar inquieto.
Luego, mientras los examinaba, uno de ellos se puso de pie y miró
Con lastimosa gratitud en los ojos fijos,
Levantar las manos afligidas, como para bendecir.
Y por su sonrisa reconocí ese sombrío salón,—
Por su sonrisa muerta, supe que estábamos en el infierno.
Con mil miedos, el rostro de esta visión estaba granulado;
Sin embargo, no le llegó sangre del suelo superior,
Y no hubo cañonazos, ni en los conductos de humos provocaron un gemido.
«Extraño amigo», le dije, «no hay necesidad de llorar».
«Ninguno», dijo otro, «excepto los años perdidos,
La desesperanza. cualquiera que sea tu esperanza
Era mi vida también; fui a la caza salvaje
Después de la belleza más salvaje del mundo,
Quien no tiene la calma en los ojos o el cabello trenzado,
Pero se burla del curso regular de la hora,
Y si sufre, sufre más que aquí.
Porque por mi alegría muchos hombres podrían haberse reído,
Y de mis lágrimas algo quedó,
Quién debe morir ahora. Quiero decir la verdad no dicha,
La piedad de la guerra, la piedad de la guerra destilada.
De ahora en adelante, los hombres se contentarán con lo que hemos estropeado.
O, disgusto, hervir ensangrentado y ser derribado.
Serán veloces con la rapidez de la tigresa.
Ninguno romperá filas, aunque las naciones se desvíen del progreso.
El valor era mío, y tenía misterio;
La sabiduría era mía, y yo tenía dominio:
Extraño la marcha de este mundo en retirada
En vano ciudadelas que no están tapiadas.
Entonces, cuando mucha sangre había atascado las ruedas de sus carros,
Subiría y los lavaría de los dulces pozos,
Incluso con verdades demasiado profundas para ser mancilladas.
habría derramado mi mente sin dudarlo
Pero no por heridas; no sobre el final de la guerra.
Las frentes de los hombres sangraban donde no había heridas.
«Soy el enemigo que mataste, amigo mío.
Te conocí en esta oscuridad: porque fruncías el ceño
Ayer a través de mí como usted apuñaló y mató.
paré; pero mis manos eran repugnantes y frías.
vamos a dormir ahora…»
Los precursores literarios de Strange Meeting (1918) de Wilfred Owen han sido ampliamente estudiados. Dante y Shelley son dos de los más fácilmente identificables. Los registros contrastantes parecen, extraña y torpemente, librar su propia batalla por el poema.
El túnel en el que se encuentra el protagonista de Owen en la estrofa inicial lo lleva a un dormitorio de gemidos que reconoce como el infierno. El ritmo expansivo y la perspectiva de estas primeras líneas no son indignos de Dante. Las imágenes, el túnel de la «ingle» y la sala infernal de los durmientes y la esperanza bloqueada, están completamente presentes físicamente y, al mismo tiempo, simbólicamente densas: parecen evocar el cuerpo y la mente osificados de la guerra misma. Las grandes par-rimas sin gracia, aunque no dantescas, están bellamente desplegadas.
El orador de Owen no es un peregrino espiritual intencional, sino un joven soldado perplejo, moribundo o muerto. Su encuentro con el soldado del «campo» enemigo conduce a una reconciliación bellamente discreta. «Soy el enemigo que mataste, amigo mío», dijo ese otro soldado, y su breve explicación es todo lo que necesitan para su tregua.
Este mismo soldado habla durante mucho tiempo antes de revelar su identidad. Es como si representara la voz del poeta, proclamando tanto la visión como la amarga comprensión (¿y previsión?) de que la visión nunca podrá realizarse. Su lenguaje es agudo, a veces demasiado agudo. Entran los poetas románticos con Shelley.
El título de Owen, y algunos rastros de la historia, se derivan del romance épico de Shelley, The Revolt of Islam. En el pasaje relevante, el narrador se recupera de la inconsciencia causada por la pérdida de sangre. “Y aquel cuya lanza me había traspasado, se inclinó a mi lado / Con labios temblorosos y ojos húmedos; y todos / Parecían hermanos en un largo viaje / Se fueron, cuyo ahora extraño encuentro ha llegado / En una tierra extranjera, alrededor de quien sea que llamen / Su amigo, su líder, su padre, para probar / Del peligro, que había salvado ellos de la esclavitud / De la muerte, ahora sufrimiento. Así que la gran variedad / De estas bandas fraternales se reconciliaron ese día.
Uno de los colaboradores de una discusión en la revista Connotaciones argumenta que las líneas que comienzan con «Ahora los hombres irán a establecerse» no tienen sentido. Estas líneas son sin duda un revulsivo para las expectativas del lector. La visión del poder compasivo -quizás el poder del poeta para decir las verdades de la guerra a un mundo en retirada moral- se vuelve cada vez más mesiánica. En el último verso, la voz anterior, más mesurada, regresa y vuelve a ser convincente.
Se ha argumentado que el poema está inacabado. Seguramente Owen habría dejado la última línea delgada y deliberadamente sin terminar, pero es posible que lo hubiera aclarado en otro lugar si hubiera tenido tiempo de preparar el poema para su publicación.
Ricamente influenciado por poetas anteriores, ¿Fue Strange Meeting a su vez influyente? Dylan Thomas admiraba a Owen («[a] poeta de todos los tiempos, de todos los lugares y de todas las guerras”) y creo que Strange Meeting podría dar sus frutos en la gran villanelle, Don’t Go Gentle Into That Good Night. Aunque no es un «poema de guerra», sus alegorías de ambición muy decepcionada incluyen, por ejemplo, «hombres salvajes que atraparon y cantaron el sol en vuelo / Y supieron, demasiado tarde, lo lloraron en su camino» – recordando las líneas de Owen » Fui a cazar salvajemente / Después de la belleza más salvaje del mundo”. El comando del segundo estribillo («Rage, rage against the death of light») casi podría ser la inversión del «Let’s sleep now…» de Owen. Imperfecto como es, Strange Meeting resuena más allá de la breve vida de su creador, y una de sus resurrecciones es el poema perfecto de Thomas. Hay palabras y visiones que nunca duermen.
