Reseña de El decimotercer ángel de Philip Gross: en la tierra y en el cielo | Poesía

Maestría es lo que querrías en una colección número 27 y es lo que encontrarás en The Thirteenth Angel de Philip Gross, preseleccionado para el Premio TS Eliot. Y mientras contamos, vale la pena agregar que Gross es un poeta que busca cuantificar lo incuantificable. En el Salmo: Tú, se precipita en la pregunta: «¿Quién puede contar las olas en el mar?» y, en diferentes momentos, se maravilla ante la imposibilidad de contar -un recordatorio tanto del misterio de las cosas como del poco control que tenemos sobre nuestras vidas. Sus maneras fáciles y fluidas con la forma contrastan con su tema de confrontación. Tiene buen ojo y escribe más que nunca para dar sentido al mundo en su inexplicable multiplicidad.

En sus poemas de naturaleza, el lirismo está estrictamente prohibido a expensas de la verdad.

Springtime in Pandemia trae de vuelta 2020, la belleza del clima de abril y la alarma, e incluye este lamento: «Si pudiéramos vernos / pudiéramos contar». En su poema de apertura, Nocturne: Information, Gross se convierte en un vigilante nocturno para compartir una vista despierta y meticulosamente no selectiva de Finsbury Park, al norte de Londres, con oficinas de bloques de hormigón, comida para llevar caribeña y vallas publicitarias mientras invoca ambiciosamente lo invisible. (¿incontable?) paisaje digital del que también formamos parte. A la mitad, describe vívidamente “nosotros mismos como un banco,/como un susurro”, lo que se presenta como un recuerdo de otro mundo u otro tipo de poema.

Siempre que te encuentras con sus poemas sobre la naturaleza, aparecen rigurosamente antirrománticos: lirismo estrictamente prohibido a expensas de la verdad. Ash Querella en clave de O es un poema fino y angustioso, equilibrado entre elogios y quejas sobre un fresno que se marchita. Y en su confiada compañera, Moon O, Gross le pide a la luna que se mantenga alejada y desafíe los intentos humanos de colonizarla, describiendo a los astronautas como «amigables con los niños pequeños» y «sueltos en sus propias películas caseras».

En Developing the Negatives, y en otros lugares, Gross le da a la oscuridad lo que le corresponde y defiende las sombras:

“No hay nada pasivo en ellas, las sombras.

Más enérgicos que nosotros, se estiran, flexionan y encogen.

Dondequiera que haya un ligero relieve, se raciona juiciosamente y en el mundo a menudo oscuro, a veces pedestre y aparentemente delirante de esta poesía, es como una sorpresa y un deleite que Gross sea consumido por el tema de los ángeles. En Escenas de la vida de los ángeles de piedra, libera ingeniosamente a varios ángeles de piedra de la historia y en Paul Klee: The Later Angels celebra los dibujos a lápiz larguiruchos del artista, su visión de los ángeles menos juguetona que la de Klee.

Avistar ángeles es, al parecer, un deporte metafísico. Y, finalmente, nos encontramos con sus 13 ángeles poco convencionales reunidos en un coro terrenal. El primer ángel es «De la respiración», recordándonos que el movimiento de la respiración es «cuanto más cerca llegarás a las alas». Le sigue un ángel de lo Sublime, curiosamente atrapado en el sirviente, asimilado al «giro del vapor» después de hervir una tetera. Y hay un momento agradablemente chiflado en el que un ángel (A Glassy Thing) es perseguido más allá de una librería. A cada uno su propio ángel.

En todo momento, la falta de importancia de Gross gana: hay una inteligencia atractiva sobre querer situarse a uno mismo (y a los demás) como figuras diminutas en el paisaje. Y su poema final, Silence Like Rain, es hermoso: una intensa exploración del silencio en el borde de un bosque que nos remite a lo innumerable e inexplicable: “…silencio tan particular/detallado e innumerable como agujas de pino”. Lo abarca todo: «El silencio que es toda nuestra habitación, aquí-ness, cómo este planeta acuático/piensa, respira y habla».

Salmo: Tú de Philip Gross

¿Quién puede contar las olas en el mar, y
cada
ola, di donde empezó… también numera el ritmo

de cada corazón, mi pulso de barro en mi mano ahuecada y el
tic-temblor
en el pecho del verderón, encontrado aturdido

por el golpe de falso cielo que fue nuestra ventana… el
aceleración
también, número eso, pulso en el escaneo,

el racimo de células aún indeciso – ser pájaro o pez o
mamífero…
contar su cuenta hasta el final (¿podríamos

¿Sabemos eso, de nosotros mismos o de quienes nos acompañan?)… ¿quién
tolerar
nuestras canciones infantiles, de niño a niño en la oscuridad,

nuestro deseo de llamar a una ola una ola, discreta, como si creyéramos
en un momento en que una cosa se convierte en una cosa

distinta de todo el océano, una continuidad que Tú, si
podemos usar la palabra en absoluto, seguramente debemos ver, o ser.

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